Friede ist der Antrieb der Herzen. Wie ein Motor, kein diesel, eher wie ein 10-Zylinder 700 PS Bolide der alles vorrantreibt. Schade, dass es gelogen ist, denn es ist nicht so. Friede bringt uns nicht weiter. Probieren wir einen anderen ansatz.
Hat die kultur den Film geprägt oder der film die kultur ? filmkultur oder kulturfilm? Vice versa oder lieber cäsar julias gaius von Abruzinien.
Keinen schimmer, wie der tau wenn es draussen 40 grad hat. Wenn die sonne brennt, alles leben aus den kleinen blumen löscht, das gras wird gelb, das blut bleibt rot, die haut wirds langsam. Haare werden heller, seelen dunkler.
22 grad, regen, sonne, blauer himmel, gelbe sonne, grünes gras, roter indianer, 200 kmh ein auto von links nach rechts unter der leiter, bringt unglück wie scherben über die schulter auf die katze. Aber sie hat 7 leben ihr ist das scheissegal.legale drogen nimmt sie eh nicht und mit scherben kennt sie sich aus. Sie ist Karl, sie ist Experte.
Der weg des samurai ist vorherbestimmt. Er lernt das kämpfen mit dem schwert, er nennt ein harakurukumululu sein eigen, 20 meter, ein riesen großes scharfes schwertdingsgegenstandhackebeilpetersiliemesser. Scharf wie sambal oelek mal tausend. Soviel scoville wie es sich scoville persönlich nie vorstellen konnte. Damit zerhackt er halb europa und ozeanien und das abendland und neufundland und lummerland. Nur um am ende zur frau seiner träume zu gelanden. Die frau seiner träume muss leider erst erfunden werden. Er baut eine fabrik die dann die frau seiner träume baut. Die traumfabrik. Hollywood. Der weg des samurai führt nach hollywood, hollywood is nur imaginär, nichts ist real.

Der weg des samurai existiert gar nicht
Der samurai existiert gar nicht.
Also gibt es auch keinen weg

Ich geh jetzt.

Der Clueso ist der, wenn es dich offendet, yeah, und du denkst is this it? dann stell dir den tribe called quest, hau dich in your garden, brat dir n beatsteak oder machs wie Al Cooper und trink nen black coffee. Sein Kumpel Green sagt Call me, also macht Coop London Calling, so passt auch das, er kommt extra aus den muddy banks of the Whiskah, hat sich aber das Beck gebrochen und kommt mit ein wenig Odelay. Mit nem Brand New gecounteten Body bringt er Hot Chips, Missys Cookbook und seinen sublimen Dalmatiner mit. Lust Lust Lust auf dancing in the moonlight hätte er, aber sein Hund Marie does not feel like dancing. Der is einfach sattgefressen vom fat of the land und not accepted anywhere. The Weight is a gift sagt er sich immer wieder, aber whatever people say he is, genau das ist er nich, doch auch sämtliche Redemption Songs führen nicht zum Heaven, denn nichtmal da kann er in Ruhe skaten. Seine einst so Bright Eyes werden matt, The Blinding ist nicht mehr fern. Have you fed the fish frägt er sich noch, bevor das letzte Howl Howl Gaff Gaff aus seinem Gutter Mouth dringt. As he lay dying, der Himmel scheint neon golden, er zieht seinen Red Jumpsuit Apparatus an und weiss er ist ready for the last ride in: Die Begegnung mit the Devil, You and Me.

Liebe ist ein gülden Schwert
Dass man trägt und sich stolzt
Meist liegt man damit verkehrt
Oder sich groß richardesk golzt
Doch wer den Pfennig nicht ehrt
Dem macht die Klinge gleich kehrt


Oft subtil oft in schieren Massen
Mal wie Löwen mal wie Katzen
Wütet sie quer durch alle Rassen
Zieht dich runter und auch Fratzen


Liebe ist wie guter Wein,
man besäuft sich damit und dann ist er leer und dann rennt man zum Spar um neuen zu holen und dann ist genau der ausverkauft und dann nimmt man halt nen anderen der grad im Angebot ist und der schmeckt dann eigentlich furchtbar aber man macht ihn trotzdem leer, man hat ja Durst, im Grunde weiss man aber schon ganz genau dass man am nächsten Morgen mit Kopfweh aufwacht und sich widerlicher fühlt als davor und dann stellt man sich ernsthaft die Frage ob das annähernd irgendeinen Zweck erfüllt hat woraufhin man sich aber ebenso die Frage stellen sollte ob man von jeglichen Alkoholika nicht einfach die Finger weglassen sollte was aber in diesem Falle, wobei es sich um dieses große Ding Liebe dreht, darauf sei ausdrücklich hingewiesen, wohl nicht der richtige Weg sein kann, zu allem Überfluss aber ist die Frage nach dem Weg eh in den wenigsten Fällen klar beantwortbar und selbst dann ist Gedachtes noch weit von Gesagtem und noch weiter weg von Gefühltem, was in seiner ganzen Komplexität aber im Grunde eh nur die einzige Schlussfolgerung zulassen kann, nicht weiter drüber nachzudenken und sich aufs Allerallerübelste zuzuschütten mit dem besten was man bekommen kann.

(Anmerkung: Fässer sind in jenem genannten Kontext allerdings nicht zwangsläufiger mehr vom guten Wein.)



Liebe ist wie Asamoah gegen Barca,
kaum Blitzmomente, eher eine Farca.









Eigene Lingualgeschwülste ausdrücklich erwünscht.

Wenn man Niveau hört denkt man an T.C.Boyle, denkt man an Goethe, denkt man Nelson Mandela, denkt man an Neutronen, denkt man an Lambchop.
Woran man nicht denkt, ist dass ein als landläufig niedriges Niveau bezeichnetes Faszinosum gerade eben zur Beibehaltung des höher angesehenen beiträgt, es sozusagen unumgänglich ist, bei all der Schlonzigkeit dieser Trias minus 1 wahrzunehmen, was es bedeuten kann wenn Niveau nicht cremig, schmierig wie Kevin Kurányi´s Haare, nach Chemie-Kokosduft-duftend, schlüpfrig wie 0 Mü, aalglatt wie Seide und gefrorenes Wasser auf den Straßen diese ganz und gar verkühlten Landschaft, sozusagen auf sublimen Samtpfötchen daherkommt, unterschwellig wie eine Morgenlatte, die sich nicht aus der Bettdecke traut, wie die Sonne die sich zu oft versteckt hinter Mond und Sternen, wie ein Torhüter bei FIFA 07 den es einfach alles nicht interessiert.
Niveau kommt eher wie ein Peeling. Körnig, wie Rows, wie schlonziger Sand in den Schuhen aus Hawaii der in Wirklichkeit Kiesel ist, wie Mais vor Einfuhr mittels Zöllen, wie ein schwules Unicorn, wie Uli Hoeneß´ Verdauungstrakt.
Niveau kommt verdammt nochmal rough wie die Seaside von Wales, wie 40-er Schleifpapier, wie Fidel Castro´s Bartstoppeln nach seiner imaginären Rasur, wie Thomas Doll´s Akne, rough wie eine Kalaschnikov, rough wie die erste Wu-Tang.
Und wenn es hart auf hart auf extra-hart kommt, das dürfte wissenschaftlich erwiesen sein, kommen die besonders Harten in den Garten, wenn das süß duftende Bouquet eines Cabernet-Syrah in Niagarafall-ähnlicher Wucht und Menge die Synapsen in die Tonne kloppt wie das Krümelmonster seine Wenigkeit, dann ist Schluss mit lustig, Schicht im Schacht wie bei den Kumpels nach nem Maya-Fund, dann rollt der rubinrote Rubel im Sinne von fuck-off-and-die-ausstrahlenden Liquiden die Kehle herunter als wären wir in Schaffhausen.

Verdammt nochmal ich brauche diesen Scheiss wie Michael Jackson eine baldige Begnadigung vom hiesigen Dasein auf Mutter Erde´s geschundenem Venushügel.

Ein Peeling fürs Feeling.

Und viel Spass mit der Blondine.